SEVENTY AVENUE

Hoy me duele el chirrido de los trenes
que me habla de otras gentes y destinos.
Y añoro los vagones que, excitados,
avanzan por los rieles su equilibrio.

Hoy quisiera viajar a las ciudades
que sonríen al que es desconocido.
Las calles que me llaman desde lejos
empinándose en altos edificios.

Los bares que saludan en la noche
agitando los neones y sonidos.
No puedo recorrerlas. Ni tampoco
saber quiénes serían mis amigos.

Ni conocer siquiera a la mujer
que aguarda ilusionada el amor mío.
Hoy siento que es como si hubiera muerto
en aquellas ciudades que no he visto.


poema de Jose Maria Fonollosa

UN TREN OSCILA

EN TU CORAZON DE ASIA

DESDE  LA HIERBA CRUDA

HASTA TUS PIES DESCALZOS

 

Un tren pintado

con carboncillo blando

sobre la pared blanquísima

de un hogar encendido

DIA y noche

por todas las lenguas del alba

 

en el viajan

las Aldeas Doradas

sus ruinas hambrientas

y sus danzas encarnadas

 

Un tren hace del día un túnel

ahora que el cemento es el aire

Que hacer

con tanto silencio cosido

a mi espalda de nómada?

 

 

Allá, al fondo

hay un gordo verano

de árboles rojos

y un  tren que deletrea

la Gran Distancia de Memoria

 

En los bordes de mi infancia

veo

la traducción simultanea de las Vacas

Así conocí cada día

la hora exacta

de regresar a casa

siguiendo las deslumbrantes vías

de tu inagotable llegada

 

 

 

Pasaban las estaciones

como de papel los pájaros

A los pies de la música

se encendían las lomas

y siempre siempre

Un Tren

cosía

con Locuaz Humo

mi corazón

a la parte que me tocaba

de tus labios

 

 

Las Vacas

en la palma de los prados

no dejaban de traducir  Asia

la Luz en Rama

de sus lenguas

 

 en la tarde

cuando los ordenadores riman

con las enanas blancas

sobre el filo de tu ausencia

un tren

que solo en el infinito

encuentra

pasajeros

atraviesa sin piedad

la esforzada papiroflexia

de mi espera

 

 

En sentido inverso

las vías muertas

con toda la fertilidad del olvido

renuncian a seguir

dejándome en los ojos

las líneas de fuga al rojo vivo

 

 

TRENES RIGUROSAMENTRE VIGILADOS

andenes

horarios

ventanillas

entradas y salidas

vías en ambas direcciones

almacenes de valiosas sombras

vías muertas

con locomotoras enamoradas de las lagartijas

tornillos en los bolsillos

de niños furibundos

muelles con los dientes rotos

y locomotoras dobladas por las lenguas

de las guerras

y las fugas

y los amores fulminantes

que ocasionaron pavorosos incendios de bosques

y de esquinas

Y SIN EMBARGO VEO PASAR LOS TRENES

RIGUROSAMENTE VIGILADOS

aterido de espera

con el adiós disecado en tu pañuelo

y no pierdo la esperanza

de que

UNA NOCHE, UN TREN

y tus ojos en otro rostro

empapado de sonrisas

 

 

LAS LOCOMOTORAS

SON MANSOS ANIMALES

QUE SE ALIMENTAN CON ANSIA

DE LA PARTE LEÑOSA DE TU AUSENCIA.

 

 

TRADUCIDO

por el temblor encendido

de los trenes,

los prados y tus ojos

relatan

lo que sonríe

en este puñado de sal

donde se conserva el regreso

 

 

HAY UN ARCO VOLTAICO

 entre mi lengua

Materna

y los huesos del Alba

 

Pasan los días

como animales en extinción

o vacunos trenes de mercancías

 

es la infancia la que me siembra

de Apeaderos

llenos de ausencias

donde una y otra me duermo

sobre los horarios rojos de la muerte

 

y sin embargo

HAY UN ARCO VOLTAICO

entre mi lengua

y la ESTACION TERMINI donde me sueñas.

 

                  CONVOY ATLÁNTICO-FERROL-TRISTEZA

 

Aquí el cielo

escarba en la tierra

un mar

donde la luz

se hincha

hasta alcanzar los labios.

 

                                    Aquí donde los trenes mueren

la sal conserva

todos los cadáveres

de este sol

que el mar devuelve

al impávido asombro

de una pintura

sobre papel de arroz.

 

                                    Mi corazón varado

calla

dejando en manos de los buques

en sus largas vocales

de mansas reses

todos los cuentos que en mi hijita

salvo la luna.

Un tren, un dia
entre los cascotes
el sol como un perro mas ladra
a la niña transparente.
entre las ramas de acero
el humo envenenado de la chatarra.
Tambien hay una cocina
que huele tus bolsillos
como una mano.
La niña se confunde con una cacion de barro,
su idioma es como un tam-tam,
crece como si tambien la hierba
fuera fresca,
en sus labios un riachuelo de risas,
entre sus dientes,
briznas.
El sol con el rabo entre los escombros,
ladra,
aqui hasta los pajaros ladran.

 

 

 

 

Un tren un dia

zurce el mundo 

como un cuento

con su tipografia

de humo

haciendo del destino

dos lineas paralelas

que solo en el horizonte

se encuentran como sueño.

 hace tiempo que mis lenguas

son sus traviesas favoritas

su equilibrio  de acero

que hace de  los niños

inmortales funambulistas

transforma  las distancias

en nervios infatigables

de este planeta

que mi alma plagia

para alcanzar tus lenguas

mascaras encendidas

de las seis mil millones

de  derrotas

la piel de la vida

Todos somos apeaderos

del otro que regresa.

Esta mañana
hice memoria de los trenes de mi vida,
vi los horarios comiendo
las migas del adios,
las ventanillas boquiabiertas
tan fatigadas, tan cansadas
dibujando trayectos en la palma de las manos
de un regreso indescifrable.
Coloquios de los pies hinchados,
billetes dobladitos para siempre,
maletas olvidadas
y maletas como perros sin ojos,
y ligerisimas maletas de tu a tu
con el corazon
de la muerte.
Maletas bultos sacos bolsas paquetes fardos
mondas de besos mondas de citas
cascaras de ausencias
envoltorios de comida amarga
envoltorios de colores arrugados sobre el vacio
mas maletas fardos bultos bolsas sacos
y miradas muchas miradas
volando como peces
como bancos de peces entre las orillas magneticas
de las idas y venidas
puras orillas de mapas infantiles.

 

 

 

Comunicado de ATTAC España
O 28 de Xuño en Madrid, débese dar unha resposta tan cívica como contundente aos responsables da especulación petroleira, que son uns dos máis destacados culpables das alzas de prezos do combustible. En Madrid terá lugar o Congreso petroleiro, no que estarán as grandes compañías privadas, as mesmas que demasiadas veces extorsionan e desestabilizan aos países produtores, que queren ser os lexítimos donos das súas riquezas e que en ocasións nacionalizan os seus hidrocarburos. As mesmas que tanto directamente como por medio dos seus operadores de bolsa e intermediarios, controlan os mercados a futuro e a comercialización. As mesmas que apoian operacións militares de guerra e ocupación, polo control das reservas mundiais de hidrocarburos.

Todas estas grandes compañías incluída a española de referencia neste Congreso, tratarán de vender unha imaxe tan idílica como falsa da súa contribución á calidade de vida. Estes grupos, Corporacións e Compañías, son as que merecen a nosa denuncia e fronte ás que hai que esixir o fin da especulación sobre un ben universal e da natureza, co que eles comercian.

Attac debe expor ademais, na súa vocación de Movemento de Educación Popular para a Acción, a todas e todos os que se están mobilizando en defensa dos seus postos de traballo e actividade económica, que non son as rebaixas de impostos a solución aos seus problemas posto que isto non xera senón máis inxustiza, ante sectores aínda máis desfavorecidos e pon en perigo as prestacións e servizos públicos que as cidadás e eles mesmos, demandamos.

Pero dito isto os impostos deben ser xustos, progresivos e a cargo de todos en especial dos e as que máis teñen e que a mercé de inxustas diminucións, condonaciones ou supresións así como á existencia consentida dos Paraísos Fiscais, burlan as súas obrigacións. Os amos do petróleo, estarán entre o 28 de Xuño e o 4 de Xullo en Madrid. Eles son os que presionan aos Gobernos, compran Estados, destrúen o medio ambiente, e fomentan un desenvolvemento non só insostible, senón imposible xa de manter.

Ante a crise financeira internacional, a especulación trasládase aos produtos primarios. Así, os mercadores e grandes capitais pasan de acumular diñeiro e xogar con fondos lixo, a controlar o trigo, o arroz e o petróleo. Se os Gobernos desexan facer algo por sectores como agricultores, camioneiros ou pescadores, pero tamén polas familias humildes, as traballadoras e os precarios, ademais das excluídas, o que deben facer é REGULAR E CONTROLAR os prezos e os mercados. O mercado por se, nin regula, nin resolve nada, máis que acumular riquezas para os seus controladores.

Pero desde Attac estamos expondo que a crise é do SISTEMA. O propio mercado leva en se mesmo o xerme da crise. É incapaz por se mesmo de xerar nada bo para a humanidade.

O 28 en Madrid, centenares, miles de persoas reunirémonos a analizar e estudar a situación, tamén a denunciala. Igualmente manifestarémonos pacíficamente. É por iso que nos diriximos aos que se consideran máis afectados, en especial ás Organizacións españolas, vinculadas a Vía Campesiña, a que estean connosco, participando activamente. Así como aos que sentan máis afectados polos abusos das grandes petroleiras privadas e/ou privatizadas.

Todo o que ocorre ten un nome: Neoliberalismo, cuxa acción política ten na OMC, o FMI e o Banco Mundial xunto coa Unión Europea, a translación da súa doutrina que nos conduce cara á túzara realidade de feitos como a crise e o empobrecimiento paulatino, que todas e todos sufrimos. Esta crise é froito tanto dos erros e falsas predicións e receitas liberais, como das políticas conservadoras belicistas, pero tamén da falta de resposta de moitos ?progresistas? ao descontrol e ditadura dos mercados. A Democracia é substituída polo mercado. A laminación dos dereitos sociais e os Servizos Públicos, fan o resto.

Por iso desde Attac dicimos encarecidamente que non é o ?Sálvese quen poida? o que nos garantirá a nosa supervivencia e a satisfacción das nosas demandas, senón a acción solidaria e conxunta de Movementos Sociais, Sindicatos de traballadoras e traballadores, Colectivos Cívicos e Asociacións de pequenos agricultores, Transportistas autónomos e Pescadores, non ligados ás empresas que controlan o sector, e grandes patronais.

Escritas estas palabras, leo a Machado y encuentro: "Las obras poéticas realmente bellas, decía mi maestro –habla Mairena a sus discípulos– rara vez tienen un solo autor. Dicho de otro modo: son obras que se hacen solas, a través de los siglos y de los poetas, a veces a pesar de los poetas mismos, aunque siempre, naturalmente, en ellos. Guardad en la memoria estas palabras, que mi maestro confesaba haber oído a su abuelo, el cual a su vez, creía haberlas leído en alguna parte. Vosotros meditad sobre ellas."

 

Sigo hojeando y me recreo en aquello de:

 

Palacio, buen amigo,

¿está la primavera

vistiendo ya las ramas de los chopos

del río y los caminos? En la etapa

del alto Duero Primavera tarda,

¡pero es tan bella y dulce cuando llega!

¿Tienen los viejos olmos

algunas hojas nuevas?

 

…………………………………….

 

Ya las abejas

libarán del tomillo y del romero.

¿Hay ciruelos en flor? ¿Quedan violetas?

Furtivos cazadores los reclamos

de la perdiz bajo las capas luengas

no faltarán …..

 

 

 

Me quedo escuchando: no es nada, belleza, tiempo que pasa. ¿Qué nos dice? ¿Qué nos añade? Nada. Viene de lejos, pasa hacia la lejanía… Nos continúa, eso es todo.

PIEDRA NEGRA SOBRE UNA PIEDRA BLANCA

Me moriré en París con aguacero,
un día del cual tengo ya el recuerdo.
Me moriré en París -y no me corro-
talvez un jueves, como es hoy de otoño.

Jueves será, porque hoy, jueves, que proso
estos versos, los húmeros me he puesto
a la mala y,
jamas como hoy, me he vuelto,
con todo mi camino, a verme solo.

César Vallejo ha muerto, le pegaban
todos sin que él les haga nada;
le daban duro con un palo y duro

también con una soga; son testigos
los días jueves y los huesos húmeros,
la soledad, la lluvia, los caminos…

al volver a casa entre cadaveres exxxquisitos

ahora son las tres y te escribiria un poema

acabo de llegar a casa CON UNA RAMA EN LA BOCA

como un ser normal

la luz me sale hasta por las suelas

saber que te hablo

rige mi tristeza

la alegria es desbordante

como quien bracea musica

me cae tan lejos el MAPA MUNDI

que resuelvo la risa como si de escamas la mer

ay por que me tiembla la latitud

si el mapa quieto es un dulce

mi abuelo amaba la risa seca en los bolsillos

jamas encontre aceitunas en el balcon

entre las briznas su cumpleaños

vaya maravilla el puto cariño

cuando el silencio arma todo lo que el corazon describe

asi el mundo florecio para siempre

con frescas fronteras como frutas frescas

saber que alli, en algun lado

hablan otra lengua

y miman otra llama

y florecen mis pasos

y la puta vida

es una juerga llena de pasos

casi la
vuelta de hoja que una grua tiñe

antes de partir el aire

Por favor dejar que los rios las montañas los valles el silvido

de esa planta desconocida

el puto brote de ese pajaro que jamas habia pintado

nos separen para siempre

es un lindo lavado de dientes

para continuar con las pompas en homenaje a tres

Se me cuelga le state de la cintura

solo era hierba lo que le daba

y ella lunas y mas lunas y sus labios funambulistas

y yo ya un alambre desdoblandose

sobre todos las cerezas y su futuro de profundis

El opio de los desiertos, bendito tu vientre

nos elegia con las tiendas negras

justo al fondo

donde todos los bueyes desaparecian

y  los ladridos de los perros

nos desnudaban como ladrones, mas tarde mucho mas tarde

honrados

en cada instante

como tus pasos que maravillosamente jamas seran los mios

y asi me beso hasta morirme

 

En las esquinas
gruñen
los pasos perdidos
Hay arboles con nidos de acero
Un cielo de vidrio
hace trizas los ojos.
Los caminos se desatan
ante tu pañuelo encendido.
¿Que puedo hacer
con la parte mas  salada
de los dias?

ponte en manos de mis ojos

y deja que nos hilvane
la maquina de coser distancias,
son distancias tensas, como si encofraran la otra cara de los habitantes

la enraizada urbanidad de la periferia
a merced de los horarios, esas alimañas incrustadas en lo que sobra de la prisa.
monda la luz de tus ojos
como yo hago con las primeras ramas de las avenidas.
Y así pisando ya las cascaras de la mañana
escuchemos entre los escombros
las ranas de hierro
en extinción
Ahi, donde se ahoga una vereda
donde el asfalto
vibra como una hoja de afeitar
aun hay un río, su hedionda piel de animal lunático
sostiene
esa parte de las ventanas que tanto te emocionan
Dejame por un momento tus manos
y con los dedos de los ojos
palpa la escombrera que guardamos
esa hecha de hilos y finas laminas
inexplicablemente de pura hierba
y sabiendo que el origen es una estampa
no dejes en manos de las benditas ratas
este hilo de agua
con el que nos ata la luz del fondo.

 BALADA DEL SUICIDIO, poema  de Pier Paolo Pasolini




PALABRA DE CORSARIO
Balada del suicidio

¡Piedad, piedad!
Vosotros me queréis
muerta y enterrada:
sin voz,
sin gestos,
sin rostro,
sin vida...
que no regrese 
decís vosotros – nunca más
la locura que ella fue,
aquí ¡entre nosotros!

¡Piedad, piedad!
Gente feliz
vosotros me esperáis:
ahorcada,
ahogada,
incendiada,
destrozada...
¿Qué hace ahí
decís vosotros – si da
sólo rabia, y lo sabe,
aquí entre nosotros?

¡Piedad, piedad!
Gente de bien,
vosotros me teméis:
en mi amor,
en mi vicio,
en mi ardor,
en mi odio...
¿Por qué vive
-decís vosotros – aquí abajo
pecadora y tabú,
aquí entre nosotros?

¡Piedad piedad!
Gente normal,
me condenáis:
a temblar,
a odiar, 
a ocultarme,
a desaparecer...
El que es diferente
decís vosotros – no puede
quedarse ni un poco
¡aquí entre nosotros!

¡Piedad, piedad!
Gente en el poder,
vosotros me amenazáis:
con la detención,
con la celda, 
con la picota,
con la hoguera...
La pasión
decís vosotros- no da
más que molestias y ansiedad
¡aquí entre nosotros!

¡Piedad, piedad!
Parecía eterno
mi destino:
de hablar, 
de cantar,
de gozar, 
de pecar...
Pero sí, pero ¡sí!
Para mi se acabó,
quedáos tranquilos...
Entro en la sombra,
os dejo el mundo...

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